Não sei porquê ainda te escrevo e nem sei se ainda deveria escrever sobre você. É, você. Não estaria sendo fiel a escrita e nem ao contexto se ousasse escrever no plural, se por um descuido meu, eu me deixasse levar a escrever sobre um nós que não existe e nunca existiu. Acho que tudo já foi dito - escrito - acho que tudo que tinha que dar, já deu. Ta clichê e muito redundante. É sempre sobre saudade, a que sinto de você. É sempre sobre falta, a que que você me faz. E na maioria da vezes é carência, aquela que chega sorrateira, com o frio e a madrugada. Aquela que me faz parecer idiota desejando mais uma vez, ter o mesmo alguém ao meu lado, ter você.

Eu te amo,
te gosto,
te desejo e
te quero.
Mas…
não te tenho.

Eu era melhor sem você. Sem essas nossas brigas, mágoas, ciúmes, amor e toda essa merda de saudade. É, eu era melhor. Mas era um melhor tão chato.

Eita felicidade! Aonde vai com tanta pressa?

Não existe dias amargos, existe dias sem boa companhia. Pois até dias com lágrimas ao lado de um amigo, tem lá seus sorrisos.